Дневник богобоязненной атеистки.

Когда-то давно, в пору моего жж-младенчества, узрела я пост, в котором никнейм пытал общественность важным вопросом: а не помнит ли кто первые мобильные телефоны. И такие нашлись, и заструились в каментах баллады о трубках размером с утюг, без вайфая и камер, и веяло от росказней тех пылью веков и тленом. И не сдержалась я, и спросила у немощных старцев: а не помнит ли кто патефонов и лампочку Ильича? ( » )

На термометре плюс много для апреля. Насыщенно запахли цветы и люди. К первым вопросов не имею. Но люди! Девушки и относящие себя к таковым! Вы ж ни разу не цветы, сколько бы вас в этом не убеждали льстивые поклонники. Парфума бывает много, бывает! Особенно летом. Особенно всегда. Даже если его привезла подруга "прям из Парижу". А если вы приобрели его в бутике на 7-ом, не медля ни секунды презентуйте эту гадость ближайшему бомжу, пусть выпьет за ваше здоровье. Будьте ж милосердны к тем, с кем хотя бы мимолетно делите лифт.
И главное: люди, да пребудет с вами добрый бог Мойдодыр!

Нелегко расставаться...
С иллюзиями детства.
С верой в безоблачную жизнь и Деда Мороза.
С уютом родительского дома и подушкой-сердечком.
С чувством влюбленности. Первой. И самой нежной.
С вычурным кружевом ночи, рассыпающимся от первых прикосновений солнца.
С безбрежным небом, исчезающим у входа в метро.
С лоскутным одеялом надежды, хранящим от холодов неудач.
С музыкой дождя, оборваной воем сирены.
С эйфорией первого прыжка, переполняющей разум шагнувшего в бездну человечка.
С тающим в дымке морем. Таким родным. И ко всему безразличным...
С друзьями.
С любимыми.
С мамой.
Расстаться с жизнь будет проще. Чик - и ты уже на небесах.

с детства не люблю экскурсии. где бы они не проходили. надменный Питер, истеричная Москва, готичный Лейпциг или библейско-пыльный Ершалаим -везде одно и то же. ( » )

Вынужденное безделие, столь необходимое живущему в скоростном режиме сапиенсу, зачастую преподносит неприятные на первый взгляд сюрпризы в виде несвойственных ему настроений, навевающих правильные, но мрачные мысли. 4exmpl: жизнь - не что иное, как легкий раствор смерти. Его первые капли проникают в нас уже в блаженном безмолвии утробы, где мы проводим самые безмятежные месяцы жизни. Чуть позже, познав внеплацентный мир и не довольствуясь более изначальной концентрацией раствора, мы сознательно увеличиваем в нём градус смерти бессмысленными переживаниями по поводу и без, терпкой лавой янтарного виски, сладким дымом и поначалу загадочными, а после до боли знакомыми, ведущими к забвению протоптанными дорожками кокса. И в шаге от выхода разъеденный нами же созданным концентратом разум вдруг требует ещё чуть-чуть. Немного. Каплю. Чистой, неотравленной жизни. Но... Ящик сколочен. Яма готова. Оркестр пьян и продувает трубы. Да и глупо выпрашивать жизнь у смерти. Она таким товаром не торгует.